Aprile
Maggio
Giugno
Luglio
Agosto
Settembre, ventotto settembre.
Mail: “Sono tornato…”
(Lui mi ha insegnato che queste cose nei romanzi non si fanno, che le coincidenze, troppo coincidenze puzzano e anche che il tempismo troppo tempismo è finto. Così io in un romanzo non lo scrivo, ma stamattina mi sono strozzata dal ridere e anche mi sono ricordata perché, per anni, sono stata perdutamente innamorata della sua irrimediabile faccia da culo).
