Piacere…Marvin! 13,Marzo,2007

Nonostante il sole.

E la primavera.

E l’albero davanti all’ufficio che ha buttato fuori tutto un corredo di fori rosa e foglioline rosse.

Nonostante la giacca leggera.

E le prime fragole dai fruttivendoli.

E la promessa di spiaggia che si respira di domenica.

Io sono depressa.

Ma proprio così, depressa da neurotrasmettitori-figli-di-puttana che mi abbottano. Depressa col mal di testa, depressa con la letargia. Depressa che mi vengono le idee di fare le cose e poi mi giro dall’altra parte e continuo a sonnecchiare. Depressa.

Allora io oggi ho deciso di rendervi partecipe di queste mie sfighe. Nel caso ci sia ancora qualcuno della comune-ty che non è alla canna del gas.

Come prima cosa sono convinta che morirò giovane. Ma non come quando ero adolescente che mi immaginavo clone di Jimmorrison. Morirò di quelle morti improvvise che fanno venire i brividini quando si raccontano.

Aveva sempre mal di testa poi un giorno è morta.

Ma di che cosa?

(bisbiglio) Non si sa.

E, devo dire, che, effettivamente, ho sempre mal di testa. E mal di collo e mal di schiena. Ma soprattutto mal di stomaco. Il mio stomaco è un pendolo che oscilla dalla fame alla nausea, passando per bruciori che, a volte, ho il dubbio di essermi mangiata la Torcia Umana.

Ho i capelli secchi. La pelle secca e devo cambiare lo spazzolino da denti, che sembra uno scopettino per il cesso. Ho perso la matita nera per gli occhi.

In compenso la cana ha la solita crisi allergica e ieri ho cominciato a darle il cortisone. Ma sono alla fine del blister, manca una sola pastiglia. I bookmakers inglesi mi danno dieci a uno dalla farmacia Pescetto, domani sera intorno a mezzanotte.

Il ced ha bloccato ogni comunicazione con l’esterno. Msn non funziona, la chat di gìmail non funziona. Non funziona neanche skype. E continuo a non leggere i commenti a Blogger.

Come se non bastasse mi sono tenuta la pipì fino alle undicemmezza perché hanno chiuso l’acqua per venti minuti, dalle otto del mattino.

I miei colleghi mi tengono compagnia con una discussione veramente interessante su Vallettopoli che suona, più o meno così: sono tutte delle bagasce.

Aspettano di andare a prendersi la pizza e anche io aspetto che vadano a prendersi la pizza.

E poi mi sento in colpa, che ieri il Chimico era felice e io ho fatto un sacco di musi. E oggi i grafici colorati lo hanno fatto incazzare di nuovo. E a me mi sembra di avergli rovinato una bella giornata con i miei bronci. Che poi sono i bronci del calcolo dei soldini di Peter-Pan. Due soldini della spesa, quattro soldini per il mutuo e io mai che mi trovo in tasca i soldini dello sciopping, ma anche di un sacco di cose carine che mi tocca fare di meno o non fare.

E io lo so. Lo so che sono la vergogna di tutti i pps del mondo, ma non sono capace di sacrificarmi senza lamentarmi. Sacrificarmi sì, ma spaccando l’anima a tutti. Mi spiace.

E non ce n’ho più voglia di fare il teatro come lo stiamo facendo, con un bastone infilato su per il culo.

Ho voglia di fare qualcos’altro. In fin dei conti Luzzati non disegnava le tazze del latte oro?

Ho voglia di qualcosa di carino dove la parola Stabile voglia dire solo che non ci facciamo male sul palco.

Voglio fare qualcosa di bello la sera perché Genova mi sta annoiando a morte, in questo periodo.

E ho fatto l’ennesima stupidaggine, ho tenuto una venditrice di elettrodomestici inutili mezz’ora sul telefono del Chimico perché c’è l’autoricarica ma adesso non so più come liberarmene.

E non ho voglia di fare le lavatrici.

E non ho voglia di ritirare il bucato.

E la cassetta della Gattamelata sta per esplodere nella più clamorosa bomba puzzolente della storia del Carnevale di Via del Campo.

Metteteci che gli unici jeans che non si sono distrutti sono quelli che mi stanno antipatici. E che qualcuno che non nomino mi aveva promesso che saremmo andati a Prato a fare una gita nel più enorme e lussurioso negozio di abbigliamento usato dell’universo, ma non era vero.

Potrei calcolare le vostre possibilità di sopravvivere alla settimana…ma non vi piacerebbe.