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Questa è la primavera nel Bisagno.
Non è che il Bisagno sia un gran paesaggio, già, così, di per sè.
Ma stamattina era di un verde intenso. L’acqua era limpida, le paperelle facevano il bagno. Piovicchiava, ma non c’era freddo.
Così mi sono fermata sul ponte.
Erano le sette e sedici minuti.
E ho scattato questa foto.
Brutta.
Non rende. Non c’è dentro la bellezza che ho visto io sul ponte, in barba ai proverbi cinesi sui pesci felici. E, mentre studiamo, in adorabili riunioni, come dotarli di biciclette, di cui avrebbe bisogno, invece, il Chimico, gli amori si scrollano l’inverno di dosso.
E io, e il mio telefonino, continuiamo a andare a caccia di anticipazioni di primavera.
Non è che il Bisagno sia un gran paesaggio, già, così, di per sè.
Ma stamattina era di un verde intenso. L’acqua era limpida, le paperelle facevano il bagno. Piovicchiava, ma non c’era freddo.
Così mi sono fermata sul ponte.
Erano le sette e sedici minuti.
E ho scattato questa foto.
Brutta.
Non rende. Non c’è dentro la bellezza che ho visto io sul ponte, in barba ai proverbi cinesi sui pesci felici. E, mentre studiamo, in adorabili riunioni, come dotarli di biciclette, di cui avrebbe bisogno, invece, il Chimico, gli amori si scrollano l’inverno di dosso.
E io, e il mio telefonino, continuiamo a andare a caccia di anticipazioni di primavera.
